Blog de Mamen Alegre: Y vienes en otro idioma:
Y VIENES
Y me traes hojas,
pájaros ciegos
que en tus manos,
como en nidos, se ocultan.
Y arena limpia,
como si hubiera ensayado
vientos en tus ojos.
Y me traes el placer ingenuo
de los niños y de las risas;
también algo que se escapa,
la tarde,
para explicarme cómo el cielo
hace el amor con las ventanas.
Mamen Alegre
Blog de Mamen Alegre: Mientras
Blog de Mamen Alegre: Mientras:
Tarda la palabra,
tarda.
Ha dejado de doler
la espera.
Su voz, guardada
como semilla en el surco.
Mientras,
el otoño;
para que pasen cosas
y se queden.
Tarda la palabra,
tarda.
Ha dejado de doler
la espera.
Su voz, guardada
como semilla en el surco.
Mientras,
el otoño;
para que pasen cosas
y se queden.
Blog de Mamen Alegre: Huir
Blog de Mamen Alegre: Huir: .
Desde la nada de una silla,
la opacidad de sus ojos
que como exagerada imagen,
se me presenta en el tiempo.
Y veo en hojas, el aire de la casa,
y hablo de las palabras quemadas,
de la fuerza que ejerce el viento
sobre las llamas,
mitad valor, la otra mitad miedo.
Y me doy la vuelta;
y escapo.
Desde la nada de una silla,
la opacidad de sus ojos
que como exagerada imagen,
se me presenta en el tiempo.
Y veo en hojas, el aire de la casa,
y hablo de las palabras quemadas,
de la fuerza que ejerce el viento
sobre las llamas,
mitad valor, la otra mitad miedo.
Y me doy la vuelta;
y escapo.
Blog de Mamen Alegre: 5 de noviembre del 2007
Blog de Mamen Alegre: 5 de noviembre del 2007:
El significado de la tristeza
A menudo, evito el momento
en el que los colores se apagan,
cuando el gris se apodera de los objetos
y parece que muriéramos en el borde
de la piel, mate e indefiniblemente turbia.
No, no es tristeza lo que siento
es la tensión que precede
al desgarro del horizonte vencido,
es un pedazo de muerte que me visita
que se asoma con cautela a estos ojos cerrados.
Y rechazo el instante,
como si con ello pudiera
librarme del suspiro hueco
que anda vaciándome
el pecho de aire,
en el tiempo en el que olvido
el significado de la tristeza.
El significado de la tristeza
A menudo, evito el momento
en el que los colores se apagan,
cuando el gris se apodera de los objetos
y parece que muriéramos en el borde
de la piel, mate e indefiniblemente turbia.
No, no es tristeza lo que siento
es la tensión que precede
al desgarro del horizonte vencido,
es un pedazo de muerte que me visita
que se asoma con cautela a estos ojos cerrados.
Y rechazo el instante,
como si con ello pudiera
librarme del suspiro hueco
que anda vaciándome
el pecho de aire,
en el tiempo en el que olvido
el significado de la tristeza.
Blog de Mamen Alegre: 21 de Noviembre del 2008
Blog de Mamen Alegre: 21 de Noviembre del 2008:
Miel sobre la lengua
No es necesario contarte,
que todo se comunica
en ese cielo de nubes y de sombras.
No lo es.
Tú sabes que de vez en cuando
se atreve a llovernos colores
sobre los muros,
y nos dejamos apuñalar
el uno al otro
como la luz al agua,
inmóviles de piel para adentro.
No es necesario que te diga
lo que cuenta noviembre en la calle,
para todos los que no oyen.
Hay hojas en el suelo
que saben más de nosotros
que nosotros mismos,
y las costuras que se aprietan
para acercarnos,
nos vierten miel sobre la lengua
cuando la tarde se divide en dos,
y se transforma en el humo
del día que nos sostuvo.
Miel sobre la lengua
No es necesario contarte,
que todo se comunica
en ese cielo de nubes y de sombras.
No lo es.
Tú sabes que de vez en cuando
se atreve a llovernos colores
sobre los muros,
y nos dejamos apuñalar
el uno al otro
como la luz al agua,
inmóviles de piel para adentro.
No es necesario que te diga
lo que cuenta noviembre en la calle,
para todos los que no oyen.
Hay hojas en el suelo
que saben más de nosotros
que nosotros mismos,
y las costuras que se aprietan
para acercarnos,
nos vierten miel sobre la lengua
cuando la tarde se divide en dos,
y se transforma en el humo
del día que nos sostuvo.
Blog de Mamen Alegre: Un poema de diciembre del 2008
Blog de Mamen Alegre: Un poema de diciembre del 2008:
Y DIJO FRÍO
.
Era la arena
dermis reblandecida de lluvia,
se estremecía el viento.
La blancura de las casas,
el idioma de las nubes,
y tal vez la luz,
eran parte de algo que no existía,
entonces dijiste beso,
justo en el momento en el que la sal
llovía impregnando el cielo,
y el sol,
sesgó el matiz ahogado de la ternura,
se asomó distraído
y dijo frío.
Y DIJO FRÍO
.
Era la arena
dermis reblandecida de lluvia,
se estremecía el viento.
La blancura de las casas,
el idioma de las nubes,
y tal vez la luz,
eran parte de algo que no existía,
entonces dijiste beso,
justo en el momento en el que la sal
llovía impregnando el cielo,
y el sol,
sesgó el matiz ahogado de la ternura,
se asomó distraído
y dijo frío.
Blog de Mamen Alegre: Diciembre del 2008
Blog de Mamen Alegre: Diciembre del 2008:
Aquellas aceitunas
cayendo entre los dedos.
Hilos de escarcha y el olor de la sombra
andan trepando por la memoria.
Es casi de cal esta sensación tan seca,
tanto,
que ya no sé si me llama a gritos,
o susurra y se vuelve arena
cuando el cielo se tiñe de verde.
Ha llegado el invierno como un regato
rebuscando entre las costumbres,
y necesito saber, si es el recuerdo
lo que de la mano
me lleva, a esperar el momento
en el que el aceite se agote en los candiles.
Desde que me perdí de frío, soy toda mujer
y me sangran de nostalgia, los brotes
que nacieron en las ramas de diciembre.
.
Aquellas aceitunas
cayendo entre los dedos.
Hilos de escarcha y el olor de la sombra
andan trepando por la memoria.
Es casi de cal esta sensación tan seca,
tanto,
que ya no sé si me llama a gritos,
o susurra y se vuelve arena
cuando el cielo se tiñe de verde.
Ha llegado el invierno como un regato
rebuscando entre las costumbres,
y necesito saber, si es el recuerdo
lo que de la mano
me lleva, a esperar el momento
en el que el aceite se agote en los candiles.
Desde que me perdí de frío, soy toda mujer
y me sangran de nostalgia, los brotes
que nacieron en las ramas de diciembre.
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